Chico Buarque
O que será que me dáque me bole por dentro, será que me dá
que brota ŕ flor da pele, será que me dá
e que me sobe ŕs faces e me faz corar
e que me salta aos olhos a me atraiçoar
e que me aperta o peito e me faz confessar
o que năo tem mais jeito de dissimular
e que nem é direito ninguém recusar
e que me faz mendigo, me faz suplicar
o que năo tem medida, nem nunca terá
o que năo tem remédio, nem nunca terá
o que năo tem receita
O que será que será
que dá dentro da gente e que năo devia
que desacata a gente, que é revelia
que é feito uma aguardente que năo sacia
que é feito estar doente de uma folia
que nem dez mandamentos văo conciliar
nem todos os ungüentos văo aliviar
nem todos os quebrantos, toda alquimia
que nem todos os santos, será que será
o que năo tem descanso, nem nunca terá
o que năo tem cansaço, nem nunca terá
o que năo tem limite
O que será que me dá
que me queima por dentro, será que me dá
que me perturba o sono, será que me dá
que todos os tremores me vęm agitar
que todos os ardores me vęm atiçar
que todos os suores me vęm encharcar
que todos os meus nervos estăo a rogar
que todos os meus órgăos estăo a clamar
e uma afliçăo medonha me faz implorar
o que năo tem vergonha, nem nunca terá
o que năo tem governo, nem nunca terá
o que năo tem juízo
